Нет четкого плана... есть только пульс. Пульс, проникающий от сердца к каждой клетке по лабиринтам вен и капилляров. Преодолевая два круга кровообращения, во мне бьется жизнь. И это хорошая заявка на будущее. Я дышу.
Рядом, на полу, соседствует пустая пачка сигарет, предлагая подвести уже хоть какую-то черту. Но мы, люди, - существа нерешительные, и потому запасливые как белки - рубли заблаговременно инвестированы в тошнотворный дым.
В двадцать пауз.
Словно дежавю.. Ровно, по линии, отрываю защитную пленку, аккуратно сдираю кусок фольги.. и есть еще 20 шагов, 20 маленьких этапов, которые разобьют эту ночь на отрывки фильма. Я помню, как на секунду вспыхнет огонек зажигалки... как новорожденный дым будет беспорядочными клочками подниматься через форточку прямо в небо, и я, наверное, вместе с ним..
А потом наступит утро. Не так быстро, конечно, но КОГДА-НИБУДЬ. В пустой квартире черное разбавится серым. И громче любого будильника сердце начнет грохотать - ты уже в моем городе, уже близко. И грохот у нас будет один на двоих - твой поезд и мое взбунтовавшееся сердце. Сквозь первый вздох утреннего города, их удары сольются в одну звуковую дорожку, в одну линию, одну... черту, которая сотый раз, с тех пор как мы знакомы, норовит пролечь между прошлым и жизнью.
А сейчас замри, остановись.
Взгляни.
Почувствуй.
Не отпускай.
И пусть не мы первые, кто заставляет воздух искриться, но разве кто-то до нас заставлял его так долго ждать?
Цитировать | Вниз
|
